Depois da chuva é antes da chuva

Quando o vazio se esvaziou, ela me ensinou a ensinar no vazio, a simplesmente seguir esse Zen que me foi apresentado, ali oferecido, cobiçoso, geneticamente focado, no que permaneceu importante quando você tira o ponto das recapitulações castanedianas, invernal, primaveril Sem radioterapia, pague um pouco das contas que acumulou, finalmente somos honestos um com o outro, temperado com um pouco de ohana, aí chega o verão.

O outro ou uma viagem

, eu sei as respostas, prefiro os locais com sombra quando o sol está brilhando. Veneza é uma daquelas promessas fofas que precisam ser cumpridas. Eu cancelo Shinta, cancelo Amanita. Cancelei com qualquer outra pessoa.

Incêndio florestal em Walpurgis, o antigo hospital para doentes na ilha em frente à cidade mascarada, a água está mais limpa de novo, não há um navio de cruzeiro idiota em lugar nenhum. Você pode até dormir em um albergue com quarto compartilhado. Só às vezes alguém geme ao se libertar.

Eu jogo Heart of Iron porque não havia balada, tudo ainda estava espumoso, o expresso era mais caro, mas você não precisa passar horas procurando uma gôndola acessível. Seguimos nosso próprio caminho, mas esta ponte de lâmpadas de arco Ophelia é um delicado labirinto de redescoberta, e se não for por si só, você pode lembrar para onde está indo pela merda de pombo.

Observando como você poderia forçar os jogos de realidade, nesta livraria aqui, escondida a apenas três minutos da Praça de São Marcos. É perfeitamente claro para a pessoa atenta que cada livro, cada blog, cada mentira, cada santuário, cada aplicativo e muitos sonhos de drones modificados, todos eles dançam entre si, às vezes com sinal vermelho social, às vezes com um sinal vermelho social, às vezes com um sinal vermelho social. luz vermelha sexual.

Mesmo hashtags e apelidos de vinte anos atrás não eram de forma alguma convenientes por acaso.

Criaturas favoritas

Enquanto isso, Maquiavel tira fotos sabe-se lá quem no ouvido, eu olho cartões postais. O celibato é como um voto caloroso.

Fico com os pensamentos e as histórias, a pele velha e nua do coco.

A menos que o pecador negro do Mali ali no estacionamento tenha piedade. Vou até você amanhã, no máximo. Em um beco somos um, cinco Tiramisu por dez minutos Refugiado.

Não gosto do preto porque George gosta muito dele.
Gostei mil mais do que do enfadonho nem branco nem amarelo da nossa latitude.

Pálido ou nada, sem truques de bronzeamento artificial

Ninguém me vence nos cremes bronzeadores Armani, nem aqui, essa laranja vem do caroteno, Donald, por favor, teste melhor ou peça conselhos à Anouk, ela sabia do assunto.

Sempre me esfoliei bem, mas as muitas raízes do cabelo e depois a pele do meu rosto não eram suficientemente lisas, com poros um pouco ásperos e a minha testa já estava enrugada aos catorze anos, o que ameaça indicar um pensamento desde o beijos da tia do jardim de infância.

Pervertido como posso escrever Flamingo lindamente, certo? No entanto, isso não requer qualquer outra opinião. Minhas perguntas são gazelas retóricas, o passado é um cinzeiro sem valor, jogado no frio.

O meu gondoleiro está a tagarelar qualquer coisa agradável, o italiano é um balbuciar galante, todas as línguas sempre foram demasiado rápidas para mim, demasiado barulhentas, demasiado egoístas.

E, ASSIM, TUDO O QUE RESTA É UM TANGO ALEMÃO DE FIDDLING PRATEADO.

A Europa sem demasiadas pessoas deu-me Deus, que não existe, este ano. Sempre que gritas lockdown no teu triste vício, desato a rir.

Enquanto um dos meus melhores florescimentos me obriga a salvar o mundo, eu fico mais em baixo do que nunca. Pés na água, haha, não, ainda não estou a cantar isso.

Um pouco preocupado, o catarata fala mal. Ele manda cortar os restos um pouco mais curtos e depois vem a maior piza que alguma vez viu.

A Ginny está agora a conversar com ele no Tinder. Entretanto, a Eternity está a fazer a sua própria coisa super fixe. Inglês barato, mas estamos em Itália. Ela é anarquista, o que é bom.

Aleatório fácil, muito muito fácil em todos os fluxos que existem. Não há bares por perto quando começo a aproveitar o tempo, o melhor é pegar no vinho e deitar um pouco de ar de noite de verão no meu copo.

Entretanto, o bando de raparigas do albergue está provavelmente a brincar com os rapazes do albergue. Mensagens de bilhar, o meu oráculo. Seja como for, afinal não interessa se a Ginny vem, a Tasmin ou a Belly. O que conta é o vinho. Chianti junto à ponte.
Sentado num Corriere della della Sera.

O Lonely Planet recomenda esta praia. Mas isso é quase demasiado longe. As falésias são o que se faz delas.

Não há tanto sentimento de amor. Tudo correu mal. O doce aroma da relva alta paira sobre o que agora é apenas um instaplace de bairro. Ela está mesmo a chegar, acho eu, para ver quem é loira agora e quem usa o cabelo preto mas estranhamente curto.

Nunca consegui abrir vinho com uma rolha. A pizzaria de há pouco salvou-nos.
A t-shirt dela é um cliché de caveira, o buraco no joelho mostra o bronze itálico. Ela gosta de Viena, Goa, Portishead. Acabou de regressar da Sardenha. Não fala como a maioria dos italianos, é um pouco antiquada e terra a terra.

Quando é que este novo milénio me deu alguma coisa sem me tirar mais?

ATÉ AGORA, ESTE SÉCULO TEM SIDO UM JOGO DE CONCHAS. FICO IGUALMENTE DESCONFIADO QUANDO ELA ME BEIJA.
ELA SABE O MESMO CHIANTI QUE EU.